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Odio la storia.
L’ho sempre odiata. A che serve sapere date, luoghi, nomi di uomini, di battaglie, di posti ameni che mai vedrò?
Qualcosa cambiò quando mio padre iniziò a raccontarmi storie su due prigionieri inglesi dispersi sulle montagne d’Abruzzo, a cui lui, che aveva 9 anni, portava pane e formaggio, in segreto, con il pericolo di e…
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